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“她死于重病吗，先生？”里尔问道。
老人盯着墓碑上的文字，好像许久才回过神来，嘴唇蠕动着：“是的，孩子，是疾病带走了她。”那些冰冷的石头、泥土和枯萎了的花瓣将尸体深深压在下面，那是他的女儿，在她还活着的时候，她曾说厌恶像被农夫栽种的小麦一样被人埋进土里，但海洋太远了，她永远无法抵达。
里尔对母亲知之甚少，甚至不能在脑中勾勒出对方的模样。他抬起头，灰色的天空仿佛比平日多了几分重量，沉沉地压在他心头：“为什么家里几乎没有属于她的东西？我想她，但是我不知道该怎么想她。”
“让她安息吧。”外祖父不愿多谈，也许对他而言，“女儿”是一块欢愉又充满痛苦的伤疤，稍稍触碰，就会流出脓液。于是他直起身，拒绝了更多的哀悼，带着里尔走向墓园出口：“当我意识到要失去她，
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